Стихи

[Roman N. 0]

просто мысли зарифмованные не поэзия....

Поэзия, к сожалению, мне нравится больше Я понимаю, что упускаю при этом что-то важное для себя, но что поделаешь - наши собственные мысли кажутся нам куда более интересными, чем мысли окружающих. К тому же вас в стихотворении периодически подводит грамматика, ритм и рифма, а это мешает следить за ходом зарифмованных мыслей Вы куда-то спешите при написании? "Служенье муз не терпит суеты"

А передача мысли в современной поэзии перестала быть первоочередной задачей. На первое место встал сам язык.

 

***

У лавки табачной и винной

В прозрачном осеннем саду

Ребенок стоит неповинный,

Улыбку держа на виду.

Скажи мне, товарищ ребенок,

Игрушка природных страстей,

Зачем среди тонких рябинок

Стоишь ты с улыбкой своей?

Умен ты, видать, не по росту,

Но все ж, ничего не тая,

Ответь, симпатичный подросток,

Что значит улыбка твоя?

 

И тихо дитя отвечает:

С признаньем своим не спеши.

Улыбка моя означает

Неразвитость детской души.

Я вырасту жертвой бессонниц,

С прозрачной ледышкой внутри.

Ступай же домой, незнакомец,

И слезы свои оботри.

 

Алексей Цветков

 

 

[Energy 0]

Я свяжу тебе жизнь

Из пушистых мохеровых ниток.

Я свяжу тебе жизнь,

Не солгу ни единой петли.

Я свяжу тебе жизнь,

Где узором по полю молитвы –

Пожелания счастья

В лучах настоящей любви.

Я свяжу тебе жизнь

Из веселой меланжевой пряжи.

Я свяжу тебе жизнь

И потом от души подарю.

Где я нитки беру?

Никому никогда не признаюсь:

Чтоб связать тебе жизнь,

Я тайком распускаю свою.

 

 

Валентина Беляева

 

 

Katrin, мне очень понравились Ваши стихи!

[Katrin 1]

Katrin, мне очень понравились Ваши стихи!

 

 

Спасибо! Тронута.

[onno 0]

Поэзия, к сожалению, мне нравится больше Вы куда-то спешите при написании?

А передача мысли в современной поэзии перестала быть первоочередной задачей. На первое место встал сам язык.

***

У лавки табачной и винной

Алексей Цветков

 

Роман я уже писала что мои рифмы этот не поэзия

Я не пишу стихи.

Я просто мысль рифмую.

Протягивая нити паутины,

Соединить пытаюсь воедино

То, что дробиться, множиться вопросом.

В чём разобраться мне порой не просто.

 

У меня другие музы поэтому и спешки нет в написании для меня это разминка, клаузура, игра мысли, эмоций и только...

Поэзия самый трудный способ выражения мысли, мой скромный ум на это не посягает

А слово и язык я люблю, ради этого и "держу" тему, публикуя здесь понравившиеся стихи, Алексей Цветков не понравился, но это дело вкуса.....

[Roman N. 0]

Я просто мысль рифмую.

Протягивая нити паутины,

Соединить пытаюсь воедино

То, что дробиться, множиться вопросом.

В чём разобраться мне порой не просто.

 

В таком случае написание стихов - не лучший помощник. Это вас еще больше запутает. Для решения подобных вопросов существует религия. Или психоанализ. Кому что нравится

А поэзия ответов не дает. А хорошая поэзия еще и сама задает вопросы

Да, согласен, Цветков - поэт не для всех. Но его вклад в развитие современной поэзии со счетов уже не сбросишь.

А вам не понравился сам Цветков? Или конкретное стихотворение? Или основная масса написанного им?

Кстати, он десять лет прожил в Праге. Но на его поэзии, к сожалению, это практически не отразилось.

 

***

В тот год была неделя без среды

И уговор, что послезавтра съеду.

Из вторника вели твои следы

В никак не наступающую среду.

Я понимал, что это чепуха,

Похмельный крен в моем рассудке хмуром,

Но прилипающим к стеклу лемуром

Я говорил с тобой из четверга.

Висела в сердце взорванная мина.

Стояла ночь, как виноватый гость.

Тогда пришли. И малый атлас мира

Повесили на календарный гвоздь.

 

Я жил, еще дыша и наблюдая,

Мне зеркало шептало: "Не грусти!"

Но жизнь была как рыба молодая,

Обглоданная ночью до кости, –

В квартире, звездным оловом пропахшей,

Она дрожала хордовой струной.

И я листок твоей среды пропавшей

Подклеил в атлас мира отрывной.

Среда была на полдороге к Минску,

Где тень моя протягивала миску

Из четверга, сквозь полог слюдяной.

 

В тот год часы прозрачные редели

На западе, где небо зеленей, –

Но это ложь. Среда в твоей неделе

Была всегда. И пятница за ней,

Когда сгорели календарь и карта.

И в пустоте квартиры неземной

Я в руки брал то Гуссерля, то Канта,

И пел с листа. И ты была со мной.

 

Алексей Цветков

 

Это уже не для оценки, а для души, так сказать

[onno 0]

В таком случае написание стихов - не лучший помощник. Это вас еще больше запутает. Для решения подобных вопросов существует религия. Или психоанализ. Кому что нравится

 

Это уже не для оценки, а для души, так сказать

 

Ваша последняя фраза отвечает на первое предложение.

 

Мне сейчас понравилось вот это

 

Иосиф Бродский

 

Аеre perennius *

 

Приключилась на твердую вещь напасть:

будто лишних дней циферблата пасть

отрыгнула назад, до бровей сыта

крупным будущим чтобы считать до ста.

И вокруг твердой вещи чужие ей

встали кодлом, базаря "Ржавей живей"

и "Даешь песок, чтобы в гроб хромать,

если ты из кости или камня, мать".

Отвечала вещь, на слова скупа:

"Не замай меня, лишних дней толпа!

Гнуть свинцовый дрын или кровли жесть -

не рукой под черную юбку лезть.

А тот камень-кость, гвоздь моей красы -

он скучает по вам с мезозоя, псы:

от него в веках борозда длинней,

чем у вас с вечной жизнью с кадилом в ней".

[Katrin 1]

О любви...

 

Я люблю шоколад до одури,

До сведения скул и счетов.

Так не любят разные лодыри

Отлынивать от работы.

Я могу его съесть ровно столько,

Сколько куплено было с получки.

И молочный, и белый, и горький,

И такой, где разные штучки...

Моя талия шире и шире.

В кошельке - огромная дырка.

Колобком качусь по квартире,

Маловата стала квартирка.

 

[Roman N. 0]

Коротко и емко у вас периодически получается.

Ныряйте еще глубже - должно получиться.

[Katrin 1]

Выросли соседские ребята.

Яблок нет и яблони мертвы.

И в лучах осеннего заката

Тает изморозь на кончиках травы.

Здесь уже не пахнет краской свежей,

В гости не зайдешь за просто так.

Лишь дубы вокруг как будто те же,

Та же роща, тот же буерак.

И как в детстве, стоя у буфета,

Слушаю мышиную возню.

Старая засохшая конфета,

Я тебя на память сохраню!

 

 

Некогда. Да и крупные формы притягивают. Стоит написать книгу - так начинается

 

 

(Коротко, емко и конкретно - так меня мама учила).

[Roman N. 0]

Хорошее стихотворение.

Я бы поправил "Яблок нет, а яблони мертвы" на "Яблок нет и яблони мертвы", потому как понятно, что если яблони мертвы, то и яблок быть не может

[Katrin 1]

Поправить - дело не хитрое

 

Странно, что я по конкурсу в Литинститут не прошла правда?

 

[Roman N. 0]

Да, странно. Я прошел

[Katrin 1]

Да, странно. Я прошел

 

Нет худа без добра

[Roman N. 0]

Всех отличающих ямб от хорея поздравляю с Днем всемирной поэзии

 

Вытащил, спас, обронив на ходу:

«А... Это ты... Горемыка-писатель...».

Кто это был? – до сих пор не найду –

То ли Спаситель, то ли спасатель.

 

То ли меня отмолили слезами

И возвратили в родные пенаты

Добрые звери со злыми глазами –

То ли еноты, то ли юннаты.

 

То ли боялся кипящего ада,

Где чертенята доносы клепали,

И напоследок молящих «не надо...»

То ли отпели, то ли распяли...

 

То ли кричали «лама савахфани»

В Тартаре гулком бедняги-титаны,

Или цвели во дворе тети Фани

То ли бутоны, то ли бутаны.

 

То ли татары брели по долинам

(Запах кумыса и липкого страха)

И разбивали историю клином

То ли на вехи, то ли навахо.

 

То ли меня круговые поруки

Жалили жадно, как змей-искуситель,

Только навстречу протягивал руки

То ли спасатель, то ли Спаситель...

 

 

[agata 1]

Исход

Исходят кто-то к водке, кто-то к Богу, а я за грань

За гранью новый мир

Другой, иной, холодный и прекрасный, родной и злой,

Отчетливый и ясный

В котором та же боль, но по другому: теплее, медленней и слаще, слава Богу

А счастье бьет наотмашь, и стоять трудней, чем раньше

С каждым наслаждением дается новый груз

За все своя оплата

Теряю брата – обретаю брата

Родная кровь остановилась в венах, чужая пробивает жизнь

И прорастает новым людьми в меня

И, да – Любовь. Прекраснейшее чувство

За гранью страсть срастается с искусством и растворяется

Ведь больше не нужна

И в чистоте своей, так трепетно и нежно, ложиться на чело

То грозно и мятежно, то тихо, словно бабочка крылом коснулась вечности

А дальше – гром! Девятым валом накрывает чувство смешав и кровь и слезы и мечты

Став чистым изумлением, что ты – мое невыразимое искусство

Искус из слов и нежной чистоты

Исход