Когда красиво я не могу ничего добавить... лучше спеть
МУЗЫКАНТ
Б.Ш.Окуджава
Посв. И. Шварцу
Музыкант играл на скрипке - я в глаза его глядел.
Я не то, чтоб любопытствовал - я по небу летел.
Я не то, чтобы от скуки - я надеялся понять,
как умеют эти руки эти звуки извлекать
из какой-то деревяшки, из каких-то грубых жил,
из какой-то там фантазии, которой он служил?
(Да еще ведь надо, пальцы, знать, к чему прижать, когда,
чтоб во тьме не затерялась гордых звуков череда.)
Да еще ведь надо в душу к нам проникнуть и поджечь...
А чего с ней церемониться? Чего ее беречь?
Счастлив дом, где пенье скрипки наставляет нас на путь
и вселяет в нас надежды...
Остальное как-нибудь.
Счастлив инструмент, прижатый к угловатому плечу,
по чьему благословению я по небу лечу.
Счастлив тот, чей путь недолог,
пальцы злы, смычок остер,
музыкант, соорудивший из души моей костер.
А душа, уж это точно, ежели обожжена,
справедливей, милосерднее и праведней она.