Как сорвался я из России, так разом перестал читать худ. литературу. Только историческую. И ещё мануалы. Ну и пару рассказиков одолел, и то только с целью языкового развития...
Никак, совсем никак себя не заставить. Открываю, после одной-двух страниц накатывает непобедимая скука. Без исключений, хоть Хемингуэй это, хоть этот.. простигосподи, Пелевин.
Что со мной деется-то, доктор? Может, просто жить стало настолько интересно, что чужая фантазия не требуется?