Виктор Некрасов "Ода водке"

[Андрей 0]

"… спеть тебе, проклятое зелье, оду!
Я не могу не спеть ее, т.к. слишком долго и упорно дружил с тобой, повергая в тоску и ужас друзей и знакомых, не могу, т.к. только этим искуплю свою вину перед тобой, если и не забытой, то давно уже отвергнутой. Почему? - другой вопрос. Об изменах трудно писать. Не будем...
С тоской и легким презрением смотрю на людей западной культуры, посасывающих соки, аперитивы и коктейли, пьющих за обедом вино, не знающих счастья "продолжения" (сбегать еще?), муки утреннего похмелья. Они могут часами сидеть за кружкой пива, уткнувшись в газету, или с рюмочкой (фужером?) в руке вести неторопливую беседу. Третьи, считающие себя знатоками "l'âme slave" (славянской души (франц.). - Ред.), весело подмигивая, после сытного обеда, сыра и фруктов заявляют вдруг: "А теперь можно и la vodka!" - и пьют ее крошечными глотками...
Нет, не для того, не для таких ты создана! Я пил тебя из всех возможных сосудов - из рюмок, стопок, стаканов (граненых и неграненых), из медных и алюминиевых кружек, бритвенных стаканчиков и завинчивающихся от термоса, из тонких, китайского фарфора, чашечек и толстых, фаянсовых, с крышкой пивных кружек, просто из горлышка ("с горла будешь?"), а однажды просто сосал губку; пил утром, вечером, днем и ночью; дома, в гостях, на званых ужинах и банкетах, на свадьбах и похоронах; тайно, в ванне, вытаскивая трясущимися руками из "загашника" специально недопитую четвертинку; в подъездах, парадных, пустых дворах, озираясь по сторонам и запивая пивом; в поле, в лесу, в горах, у моря (там-то, на пляже, в Ялте, и произведен был эксперимент с губкой); на пароходе, в поезде, автомобиле, самолете; в землянке у раскаленной печурки или прямо на передовой, в окопе, на корточках, чтоб не сшиб снайпер; в шумной веселой компании, впятером, втроем, вдвоем, один...
И со всей ответственностью могу заявить - лучше всего пить вдвоем! В затхлой атмосфере прокуренной холостяцкой комнаты, закусывая колбасой и огурцом, разложенными на газете.
Говорю со всей ответственностью и знанием дела человека, пившего во дворцах и лучших ресторанах из хрустальных бокалов и тыкавшего вилкой в трепетно-розовую осетрину, распластавшуюся на кузнецовском фарфоре или каком-нибудь другом...
Нет! Дым столбом, вернее пластами, окурки в блюдечке, колбасу или сыр перочинным ножиком, хлеб отламывается руками и макается в бычки в томате, на дворе ночь, оба сидят в майках, и вот тут-то открываются такие глубины и просторы, решаются такой сложности мировые проблемы, распутываются и запутываются такие морские и гордиевы узлы человеческих взаимоотношений, открываются такие чистые, нетронутые уголки и закоулки души, а перспективы так радужны и манящи...
И вот тут-то кончается водка. И нужно - и немедленно - достать, так как самое важное еще не сказано. Самое сложное не распутано, самое сокровенное не приоткрыто, самое трогательное не выдавило еще слезу...
День это или ночь, открыты ли магазины или закрыты, есть деньги или нет - значения не имеет. Открывается и находится и то и другое - вытряхиваются все карманы всех пиджаков, прощупываются все швы и подолы, и - о! трешка! - мятая, забытая, спьяну сунутая трешка, а в пальто под подкладкой сладко звенит еще что-то металлическое, и если не магазин, то ресторан, кафе, вокзал, с заднего хода, через какую-нибудь Светочку или Жанну или, на худой конец, полупьяного швейцара (о! это ожидание, пока он куда-то уходит, бог знает сколько времени пропадает, потом появляется с заветной нашей, завернутой в газету!) - и назад, в дым, табак, плавающие окурки... Если это вокзал или дальний ресторан, какая-нибудь киевская "Лыбедь" или московская "Советская", долго еще бредешь по бульварам, шелестя листьями, футболя пустые бутылки и превращая урны в пылающие жертвенники... В этих прогулках своя прелесть, свои откровения.
Да, вдвоем, вдвоем! Третий или засыпает, или изрыгает на пол непереваренные колбасу и бычки, и надо за ним убирать или - самое худшее - вступать в беседу со своими "Постойте, постойте, дайте ж и мне сказать... Был у меня однажды такой случай..." Нет! Не надо третьего! Вдвоем!
А утреннее просыпание! Нет, не на третий или пятый день, когда уже все было - и люди, и музыка, и рестораны, и ненужные девицы, - а именно после той ночи, вдвоем, после двух поллитровок и пива, когда ничего внутри не трясется и ты точно знаешь, что Борька или Игорь Александрович вчера получили деньги и что если к ним придешь... И вот тут-то третий уже не мешает. Он даже нравится тебе. Нравится тем, что неожиданно обрадовался вам и понимает все, что предшествовало вашему визиту, и действительно получил вчера деньги и извиняется только, что не успел еще сполоснуть морду, поэтому, ребята, придется вам самим... И мы с радостью и весельем, сжимая в кулаке пятерки, мчимся по лестнице вниз, в гастроном, и все продавщицы нам кажутся милыми и хорошенькими, и мы, разбегаясь по отделам, остря и пролезая вне очереди, наполняем авоську бутылками, банками и папиросами... Впереди огни!
А было время, забавное, далекое время, когда водку продавали с семи часов (потом с одиннадцати, а до одиннадцати только через знакомую продавщицу) и существовало бесчисленное количество вариантов утреннего ее распития. С одним из них в те незабываемые, радужные времена ознакомил меня Александр Трифонович Твардовский, тот самый, что боролся...
"За мной!" - сказал он в одно прекрасное утро, раскрыв свои бело-голубые глаза и сразу же вскочив на ноги. "За мной!" Проехав пол-Москвы на всех видах транспорта (кроме метро - его он не переносил, боялся, что-то его давило), мы оказались где-то возле Киевского вокзала у магазина, вокруг которого, поглядывая на часы - было без пяти семь, - разгуливали десятка полтора таких же, как мы, жаждущих. Ровно в семь магазин открылся. Тихо, с шуточками, не толкаясь, каждый взял свое, и - "За - мной!" - мы оказались в очень симпатичном московском дворике за длинными, вкопанными в землю столами, и, точно с неба, с облаков, спустилась к нам симпатичнейшая бабушка и раздала всем по куску хлеба с солью и по помидору. О, милая бабушка, как ласкова и прекрасна ты была, как кстати ты появилась, раздала свой паек и так же быстренько скрылась, собрав все бутылки... И как мило мы все посидели, перекидываясь двумя-тремя словами, а через полчаса явился вежливый участковый, и мы, не вступая ни в какие пререкания (да они и не предвиделись), так же вежливо, как он пришел, ушли... Ну, не сказка ли, не райские ли времена, кисельные берега, молочные реки? Почти коммунизм... "

[doktor 0]

А жаль, что лучше "Окопов Сталинграда" он уже лучшего не написал. Обидно...

[allyouneed 1]

Лучше Венички никто не скажет.

 

...Запрокинув голову, как пианист (с)

 

Блеск.

[Guest Max]

Спасибо, Андрюша…..

 

Плакал, читал жене, пытаясь объяснить, что такое мятая трешка и полупьяный швейцар…..Ты меня вернул в Киев, лет на 20 назад, в подъезд в Пассаже, в котором ночью распивали из горла, а утром …да что теперь вспоминать...

 

Теперь, за молчание об этом Городе просят настенные респекты…….

[Андрей 0]

QUOTE (doktor @ Jul 16 2004, 23:36) А жаль, что лучше "Окопов Сталинграда" он уже лучшего не написал. Обидно...
Доктор,
Петр Ершов тоже, говорят, после "Конька-Горбунка" ничего выдающегося не написал.
Да я бы и не сказал, что "В родном городе" ничего не стоит. Да и те вещи, которые ВН выпустил в эмиграции (не читал), думаю, не совсем уж плохие. Но, наверное, правда, что "В окопах Сталинграда" - его самая лучшая, выстраданная, книга.

[Андрей 0]

QUOTE (Max @ Jul 17 2004, 01:22)Плакал, читал жене…….

А все почему? Литература, батенька - великая сила!

[Guest Max]

Доктор, «Окопы Сталинграда» было лишь начало. А тот, настоящий Витя Некрасов, такой, как его знает несколько поколений, я думаю это 50-60 года – «В родном городе», «Первое знакомство» или те же, поздние «Записки зеваки» (Андрей, кажется от туда эта водка?).

 

PS
Вместе с тем, правда то, что после вынужденной эмиграции Некрасова, официальная пропаганда и критика с середины 70 годов начала утверждать, что он не написал ничего хорошего после «Окопов Сталинграда»